Invité
 | | « Steplaît… j’ai perdu… mes… j’ai p-perdu mes… mes chaussettes… » geins le gamin noyé sous ses larmes de crocodile, joue collée à un interphone suffoquant.
Il fait noir et la soirée a été longue, ou peut-être trop courte il ne sait pas trop. Pas de téléphone chargé, ou pas de téléphone tout court - il n’a pas eu ne serait-ce que l’idée de le chercher au fond de sa poche. Quelle poche d’ailleurs ? Il porte une magnifique robe verte pomme, surmontée de quelques broderies blanches au niveau du col. Il a un blouson en cuir trop large pour lui sur les épaules, un far à paupière à point et les ongles manucurés. Ongles qui griffent le mur contre lequel il se presse dans un dernier élan d’espoir.
Victor est tout seul.
Faut dire qu’avec l’alcool qu’on lui a laissé, il aurait été capable de s’essayer à escalader le plus haut building de Néodam « les yeux bandés, parce que ç’aurait été trop jaja de sentir juste l’air froid sur son nez ». Sauf que là, il ne rigole pas, d’ailleurs personne ne rigole jamais lorsqu’on fait l’erreur de laisser un fond de whisky traîner un peu trop longtemps à vue dans l’appart familial — parce qu’ils savent tous que si le gamin tombe dessus, c’est la fin de la saison 21 de Jaw Adama.
Y’a personne, sauf des riches qui sentent trop le parfums - ils rentrent, dans leurs caisses luxueuses, en jetant un coup d’œil tantôt intrigué, tantôt effrayé par la scène qui se jouait là, au bas d’un immeuble de l’Uptown.
Pas de papa, pas de mama : juste un espèce de quadrillage avec des chiffres et une petite sonnette avec l’œil d’une caméra qu’il ne distingue pas dans la nuit. Il a la joue qui roule dessus, maintenant qu’il a réussi à appuyer sur le bon nom - enfin il le croit, parce qu’il en a essayé 4 avant de trouver le bon. C’est pour ça qu’il pleure d’ailleurs, un peu trop fort, en reniflant bruyamment à chaque fois. Tous lui ont parlé méchamment, pour le peu qui ont bien voulu aligner plus de deux mots.
Et dans tout ça, même pas la force ou la présence d’esprit d’en venir au lien cosmique qui l’unissait à ceux qui l’avaient paumé en route. Il y avait même fort à parier qu’ils n’avaient encore rien capté de leur côté, ayant bien chargé pour les festivités. « Vous êtes qui? » a fait la première, avant d’être rappelée une seconde fois par inadvertance « J’appelle la police si vous continuez! J’ai des relations, moi! ». Les autres ont vite raccroché sans plus de cérémonies.
Puis là, le messie. Son berger curly. Le saint des saints.
Il lui dit quelque chose mais il n’a rien comprit. Parce qu’il a encore le visage écrasé contre le clavier qui s’excite avec quelques lumières et bips sonores.
Mais ça l’interpelle le gamin, le tire de son instant névrotique. Il croit qu’on lui a demandé un mot de passe pour rentrer. Tout le monde fait ça non ? « Tarte-à-la-fraise » bafouille t-il d’une voix chevrotante, prenant un peu de distance avec le rectangle métallique. Ça doit être le premier à vraiment le voir. Mais aussitôt il se colle à la vitre dans l’espoir de voir arriver quelqu’un - il est certain que la voix vient de là-derrière.
« Dem??? Venga… » qu’il l’appelle, pris dans un sanglot atroce.
Il aurait dû boire du lait au lieu d’un vieux martini dégueulasse.
« Dem!!!!! »
Ce babouin a vraiment perdu ses chaussettes. |
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