nos comédies virent au tragique ☼ Lupe

Dans le luxurieux jardin d'été, les saisons s'effacent à la faveur d'un décor de botaniste tropical. Sous l'immense verrière, les époques se brouillent entre note vintage, portraits à l'aquarelle et design contemporain. Les convives ont tous des airs de ces grands intellectuels qui marquent notre siècle. Leurs moues concentrées face aux tableaux exposés n'ont rien à envier à Einstein lors de ses plus grandes découvertes. Et voilà que sans s'en rendre compte, les repères se dissolvent peu à peu dans cette Community of Quality. New Brasilia a prit un air de capitale anglaise, Fashion Week siganaise dont la reine mère n'est nulle autre que l'ancienne mannequin, Charity Hastings. On se lève avec révérence lorsque son sourire indulgent se pose sur votre visage indifférent. Chaque mot, chaque mimique, chaque soupire, semble être une grâce qu'elle vous accorde, un cadeau précieux qu'il faudrait chérir de vos voeux les plus pieux. Madame Hastings est une femme d'importance après tout. Une de celle qui empeste l'orgueil, ce maudit artifice, cette parure de riche qu'elle revêt chaque matin. Même le collier sertit de diamant qu'elle exhibe aux yeux de tous ces malheureux ne parvient pas à égaler l'éclat de son sourire. Une réception de Charity Hastings était toujours une réussite, c'était une vérité inscrit à travers les règles universelles du savoir vivre et du bon goût.

London.
Elle n'en était qu'un énième ornement, avec sa robe d'un bleu profond, une pièce de créateur chiné lors d'un été brûlant dans le sud, qui lui enserrait aussi bien la taille que le ventre, qui soulignait ses délicates courbes de femmes encore enfant, de dame aux généreuses proportions que l'attention exacerbée de la maitresse de maison avait fait rentrer dans le cadre de ses solides convictions. Parce qu'il fallait être belle devant les autres, parfaite à la face du monde, jetée en pâture aux charognes comme un vulgaire bout de viande. Les vilains défauts, on ne les voyait pas. On ne les devinait pas. Les vilaines cicatrices qui parfois lui vrillait les cuisses disparaissaient sous les couches de soies. La faim qui creusait son estomac se muait en invention de l'esprit, mirage imposer par ce corps indiscipliné qu'on ne pouvait pleinement combler. Parfaite, London, elle avait apprit à l'être, parfois. Cette jolie poupée de porcelaine. Cette demoiselle au sourire si faux qu'il en deviendrait presque sincère. Lorsqu'il fallait paraitre des pieds à la tête, lorsque rien ne comptait d'avantage que ce que les autres pourraient dire d'elle mais surtout de sa mère.

▬ Impossible de joindre le traiteur et mon père ne veux rien entendre. A cette heure ci je doute qu'on trouvera quelqu'un qui acceptera de prendre notre commande de toute façon.

Mais si Charity Hastings était une femme parfaite, le monde n'entrait pas dans la perfection de son univers. Déjà, il était remplit d'incapable. Horreur suprême que devenait un cuisinier qui ne pouvait respecter le thème imposé et échanger les amuses-bouche gastronomiques par de vulgaires pâtisseries.  Mais peu importait après tout, car il restait London et sa charmante amie qui se fera une joie de régler ce fâcheux soucis. Mais si sa mère n'était que vanité et apparence, London était d'un caractère beaucoup plus franc. Et force était de constater que Lupe était à peu près tout, sauf une amie.

▬ Si t'as une idée brillante pour qu'on puisse nous foutre la paix je suis preneuse.

Parce que plus vite elles en auraient finit, plus vite mademoiselle pourrait s'échapper et vaquer à de toutes autres priorités. Comme trouver un échappatoire pour esquiver cette foutue soirée.